Um zum Kafka Museum an der Moldau, unweit der Karlsbrücke, zu kommen, gehe ich durch  Gassen, die in toten Winkeln enden, finde dann aber doch den Innenhof vor dem Museum mit einer absurden Skulptur mit zwei pinkelnden Männern. „Wie hätte Kafka das wohl gefunden?“ fragt mein Bruder.

Während sich hier Touristengruppen vieler Nationalitäten drängen und unentwegt fotografieren, ist das Museum dieses bedeutenden Schriftstellers des 20. Jahrhunderts nur spärlich besucht. Über eine schmale Treppe gelange ich in einen abgedunkelten Raum, die Wände sind mit schwarzem Tuch ausgeschlagen, ein Video mit Kafka-Porträts und Prager Stadtansichten um die Jahrhundertwende werden unentwegt überblendend abgespielt, dazu eine Tonschleife aus „Die Moldau“ von Smetana.

An den Wänden Familienbilder, in den Vitrinen Zeugnisse, Erstausgaben, ein Band der Literaturzeitschrift „Hyperion“,  in der frühe Prosatexte von Kafka veröffentlicht wurden, und als einziges Autograph eine Seite aus dem „Brief an den Vater“.

Im Museum-Shop gibt es keinen Ausstellungskatalog, aber eine schwarze Streichholzschachtel mit dem Namenszug Franz Kafka.